jueves, 28 de abril de 2016

El "zulo" de papel



Han descubierto un “zulo”
Tremendo agujero negro
que, por lo que contiene,
es obra de inhumanos criminales.
Pero eso si... legales, no fichados.

Nadie ha reivindicado su autoría.
No hay ningún detenido.
Para hacerse una idea, había dentro:
dieciocho hospitales, quince escuelas,
dos universidades, más de cien
kilómetros de AVE y un millón
de subsidios de paro. Todo puesto
en perfectos billetes de quinientos.

Según los periodistas que han mirado
es tal lo que se pudre en su interior,
que no hay más solución que clausurarlo.

Es tanta su influencia que desmonta
las más cabales mentes y descubre
los más bajos instintos de la especie.

Se sabe que las “puertas” de este “zulo”
se encuentran repartidas por el globo.
Que los que entran y salen siempre dicen:
“no hay nada de ilegal. Es una herencia
de mis amados padres”

Al fondo, no se ve pero se intuye
que hay armas, corrupción, trata, cohecho,
cadenas de favores indecentes.

Espero ver la luz, que fluya el aire
por Seychelles, Samoa, Luxemburgo
Islas Caimán, Belice o Singapur.

Llegando está la primavera a Europa.

Está saliendo el sol por Panamá.





miércoles, 20 de abril de 2016

El cuadrado de la K



Treinta millones de moscas
-por mor de la democracia-
son llamadas a votar.

El toro, la vaca, el perro,
el burro, la oveja, el gato,
ceden para la ocasión
sus mejores excrementos.

Concluida la elección,
el toro dice: “He ganado.
Mi estiércol es superior.
Todas lo han saboreado”

Pero vaca y perro unidos
dicen ser los que han triunfado.
Así que llaman al gato
a ceder su porquería
y formar entre los tres,
una colosal boñiga.

Pasa el tiempo y no está claro
que unir las deposiciones
sea, para cuatro años,
la mejor de las opciones.

Otra vez, vuelta a empezar.

¡Pórtense como animales!
¡Esfuércense en el mensaje!
¡Vayan todos a cagar!






sábado, 9 de abril de 2016

LA PLAYA



Tendido en una playa
imaginas el mar
como tu misma vida.

La juventud,
las olas,
el ímpetu fogoso
batiendo con su brío
las rocas de la costa
o borrando las huellas
que alguien dejó en la arena.

Mar adentro, la edad
madura y plena.
Repleta de saber.
Complicada y profunda.
Donde vive la calma
y nace la tormenta.
Sin puertos, sin abrigos.
A merced de los vientos.
Donde sólo se arriesgan
los espíritus libres,
valientes y atrevidos.
Aquellos que no ceden
la dicha ni el honor,
ni el ser, ni el pensamiento.

El horizonte al fondo.
Perfecta línea plana.
Ni el más audaz marino
consigue superarla.
Es el trazo final.
La frontera imposible.

Y de pronto una risa,
un castillo de arena.
Recuerdos y nostalgia.

Y ves como las olas
van borrando tus huellas.
Mirando al horizonte,
te alejas de la playa.





domingo, 3 de abril de 2016

POETA



Un elogio.
Un aplauso.
Un reconocimiento.

Una reseña.
Una mención.
Un premio.

Una placa en un muro.
Un busto en una plaza.

Y al fin…
en Père-Lachaise
un mármol donde diga:
“En vida, fue poeta”


Somos, sin pretenderlo,
frutos de la endogamia,
del árbol del edén,
en colectivo.

Campos de leche y miel,
terrón de azúcar
para un mundo diabético.

Nocturno sol
sobre la cara oculta de la Luna.

Clamar en el desierto.
es nuestro sino.

Usamos por espada,
adarga y yelmo
elixir ancestral:
la poesía.

Hermana transexual
de la literatura.

Celofán del amor
y sus agravios.

Chispa de la bengala
que ni prende ni alumbra.
Efímera parodia de la vida.


Más no te engañes, bardo,
has de matar la bestia
para curtir el cuero.



Es traicionero el fango
de la autocomplacencia.

Te dices arquitecto,
ingeniero del verso.
¡qué iluso pensamiento!
No eres tú el creador,
es ella quien en ti
labra al poeta.

Tus ínfulas delatan
los anhelos cautivos.

No alimenta el almíbar,
sólo endulza la lágrima,
la sangre de la herida.

Tu júbilo y dolor,
cincha y bocado,
que fijen tu montura.

Suave brisa o tormenta,
galerna, temporal o calma chicha.
A remo o a vapor, susurro o grito
harás oír tu voz
…o tu silencio.

Mas no calles
y llora
y ríe,
¡emociona!

Trasciende la palabra.
Socava los cimientos.
Guía al cielo
o al Hades más profundo
a quien por tu saeta
caiga herido.

Persigue ser
sólo la cabellera del cometa,
aroma en la pradera,
aurora boreal,
un fuego fatuo,
una perdida nota
en la cantata.

A lo más una rima,
un verso libre,
de cualquier
olvidada
poesía.   




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