CRISTAL

Amanecía en una playa un día.

 Al caminar, un vidrio desgastado

apareció en la arena engastado.

Temí herir mi pie con su osadía.

Con mi mano lo así, pues procedía

sin duda fuera, del suelo retirado.

Imaginé que, en sí, habría formado

de un recipiente, parte. Contendría
en su álgido momento una bebida
que un marino habría trasegado.

Su brillo y su color habían mermado

la acción de la marea y su apatía.

Con acierto supuse que tendría

otro lustre y fulgor al remojarlo.

Con estupor, al darle dicho baño,

reparé, que en su interior había
una pupila azul, córnea y retina.
Un ojo que miraba con descaro.

Iris, tan pronto abierto o cerrado

al compás de la luz que recogía.

Seguro estoy que otra mente podría

sobre esta circunstancia, un tratado
escribir definiendo sin reparo
o haciendo de estos hechos, poesía.

No es el caso, pues quien escribe dicta

-el corazón ya lo habrá adivinado-
que desde que el cristal hube mirado
llevo por ojos, reflejos de otra vida.